Tu me racontes le vent. Tu me dis la mémoire des brindilles, la plume qui se souvient d’avoir été un tout, la sieste d’été et la nuit furieuse de décembre. Tu me plonges dans mes souvenirs. Oh, pas ceux de cet homme social, relié à un pays, une...

Appren­dre un soir, à l’heure du dîner, que son fils veut devenir clown. Pourquoi pas plag­iste sur la lune, au bord de la Mer de la Tran­quil­ité ! Dif­fi­cile à avaler. D’autant que, d’après ce que raconte Alain, c’était un dur son père, un rugueux,...